Debaixo do Bulcão

2012-01-22T04:10:00.001Z

O tempo passa.
A mão reescreve o sentimento de outras mãos num papel amarrotado. O teu olhar solidifica o vazio da minha visão e o meu corpo treme um pouco. Um olhar assim torna-se mecanismo de desilusão.
Como eu gostava ainda de saber escrever-te, o real é como uma máscara e sinto que perdi anos sem fim a preparar uma vida aqui e ali interrompida pela distância.
Acho que cheguei aquele ponto em que desistir ou continuar são o mesmo precepício onde todos os desejos se tornam realidade...

E então a queda.

Vigio ilhas separadas onde habitamos com o riso abafado num murmúrio perdido no espaço. Um mundo existe ainda neste riso vazio de sentimento e evoca uma dança.
Dançaremos talvez um dia no espaço da minha morte. Os gestos desses movimentos mostrar-se-ão com toda a inocência para provocar o desassossego.
Fogem-me as palavras dos bonitos poemas mas a culpa é do sol que ilumina o caminho e assim sei de cór o que me espera no fim.
Porém o tempo passa e tudo se esquece e não foi só por acaso que hoje não falei nenhuma vez da palavra amor.

Sem data,

Vang

Debaixo do Bulcão poezine nº40

Almada, dezembro 2011

crónicas do mundo - a linha do tempo

2012-01-22T04:07:00.000Z

há quem diga que os dias são todos iguais. talvez num determinado momento assim pareça. quando o sonho anda escondido e a vida se limita ao círculo da rotina dos dias quotidianos. mas não são. nunca foram.

há o dia em que nos pomos de pé. e andamos. e começamos a olhar o mundo olhos nos olhos. o dia em que deixamos de ter sorrisos inocentes. e somos o centro do mundo. do pequeno mundo que é sempre o que nos rodeia. o dia do primeiro dente. do primeiro banho, isolados. em que somos um direito próprio. o dia do primeiro arrufo. da birra dos sentimentos. que rapidamente se instalam e nos tornam diferentes dos outros animais. somos mais perigosos.

o dia dos primeiros passos rumo à escola. na descoberta de outros amigos. outras brincadeiras. o dia do primeiro exame. do nervoso miudinho. da insegurança. do primeiro beijo. que demorou não mais de três segundos, mas que nunca mais acaba. e que por ser o primeiro será sempre o mais perfeito. o dia dos primeiros jogos às escondidas. das corridas atrás das raparigas. da primeira ida ao cinema, ao teatro. da primeira saída. do primeiro pecado. num qualquer canto.

o dia em nos começam a crescer pêlos, onde antes tudo era liso. o dia em que achamos que somos homens quando passamos a fazer a barba. e não queremos. do primeiro concerto. da primeira entrevista de emprego. da descoberta de que afinal não somos todos iguais. e que há uns mais iguais que outros. da primeira namorada. da primeira mulher. o dia em que escrevemos cartas de amor. e as recebemos. depois em que apenas as recebemos ou as escrevemos. e o dia em que nem uma coisa nem outra.

o dia do primeiro filho. o dia em que somos tios e mais tarde avós. e repetimos novamente todos os rituais. o dia do primeiro cabelo branco. da primeira ruga. o dia em que os pêlos vão caindo. e o dia em que são outros que cuidam de nós. tal e qual, como quando éramos crianças. esses, são os dias em que já pouco importa. a não ser se seremos pó ou cinza.

e depois há os dias assim, como hoje. em que falamos dos dias do futuro. que são já passado. porque afinal o presente, não existe. é apenas uma linha imaginária do tempo.

almada, in crónicas do mundo, agosto/2011

a faustino

Debaixo do Bulcão poezine nº40
Almada, dezembro 2011

Sem título

2012-01-06T22:42:00.002Z

O piano impõe a sua mudez
desafinada
enquanto as horas atropelam,
em serenos sussurros,
a impavidez do corpo.
O teto afunda-se
sob a pele,
aconchegando a dor
em suaves volúpias.
Papel de embrulho
para ruínas biológicas.
Num aceno de coisa nenhuma,
retro escavo até ao osso
em busca da toupeira
que me come a vontade.
Mas logo me canso
e deixo-me ficar a
assistir ao banquete.

F.S. Hill
novembro 2011

Debaixo do Bulcão poezine nº40

Almada, dezembro 2011

O MELHOR AMIGO

2012-01-06T22:37:00.003Z

Olho-te com carinho
Afago a tua alma
Sinto o cheiro do teu corpo…

Acaricio-te ao de leve
Tatuo o meu sentir na tua pele
Vejo-me nas tuas linhas…

Afasto a solidão
Sonho com o infinito
Encontro a felicidade…

Perco a noção do tempo
Partilho as tuas lembranças
Navego num mar de recordações…

Sinto-me livre só de te olhar
Mais segura e confiante
Aqui ou em qualquer lugar…

Estás sempre a meu lado
Ouves-me com atenção
Sem ti não sei viver…

És o meu melhor amigo
Aquele que nunca me abandona
Em quem posso sempre confiar…

LIVRO é o teu nome
Que pronuncio com prazer
E a quem amarei até morrer.

Minda

Debaixo do Bulcão poezine nº40

Almada, dezembro 2011

2011-12-28T19:44:00.003Z

Falta pouco até que todas as capitais se juntem numa só marcha

Pelo Respeito e pela Verdade! O nosso conhecimento já é demais,

Vemos pelos satélites quanto custou o que vocês deitam fora

Que nós poderíamos provar de bom grado, e saborear juntos, se

Nao tivéssemos de nos agarrar ao emprego de que não gostamos!

Mas não somos preguiçosos nem nunca seremos mentirosos!

Podem ficar com vossos iates e vossos aquários em quarentena

Longe da presença de pessoas normais cujas mãos vos dão,

Indirectamente, de comer, enquanto lá especulam nós festejamos

Com o emocionalmente necessário de que precisamos para ser felizes!

Já vos demos décadas de chances para sairem desse buraco negro

Porque sabemos tudo que sempre se tem passado, mas parecem não

Querer ouvir que estão errados e existe honestidade neste mundo

Que usa o coração como arma para defender a imortal alma humana,

Em vez da vossa infantil ganância presunçosa dum estatuto já podre!

Não existem ofertas à vista, só promoções para enganar ceguinhos

Que lá se deixam escravizar esperando as proximas eleições – Eles

Até do lixo dos supermercados nos fecham à chave, com lixívia ou

Vidros espalhados como presente de Natal para enregelares sem

Telhado onde chorar as misérias que o despedimento te faz passar!

Foi já há muito esquecido o que diziam que tinhas tanto jeito para fazer,

Tiveste de crescer, trabalhar para ajudar a família, sacrificar talento

Pela elite que os economistas alimentam como se fosse direito feudal,

Trocar neo-liberalismo por ética pessoal e ver-se consumido pelo bicho

Acumulativo, dinheiro-dependente, mandando outro milhão para a veia!

Nós culpamos o sistema como se este nao fosse comandado por pessoas

Que se maltratam e se burlam pelas hipócritas costas mal querem e podem,

Cobaias dentro do mesmo obscuro jogo egoísta por lucro e mais-valia,

Brincando com o escalpe das nações e as reformas dos nossos pais por

Algum orgulho obtuso de ser o perverso que quer sempre ficar por cima!

Fui e voltei das compras, está tudo mais caro e todos perguntam porque?

A lei dos politicos é devota aos bancos que definem a mesada dos paises!

Queria sonhar com bombas que matem só aqueles que não sabem partilhar

Porque nunca precisaram, era o mordomo que ia às reuniões da escola,

Nunca conheceram a visão de uma migalha de pão servir de refeição…

…mas conhecerão! Já que nada faz sentido e o ouro foi trocado por papel,

Quero que roubem, que se manifestem, que recusem cada injustiça diária

Tal como a militarização da vossa liberdade imbuída na iliteracia da polícia

Que em vez de proteger, persegue, e em vez de servir, manipula e decide!

O amor da maioria já cintila por revolução, independência e bom senso!

Basta de gozarem e escarrarem nas esperanças dos que vos fazem ricos,

Ouço os passos mortiferos do cadafalso aproximarem-se silenciosamente

E imparáveis por serem protegidos pela Razão e guiados pela Vingança!

Joao Meirinhos

Outubro 2011

Tallinn

Debaixo do Bulcão poezine nº 40

Almada, dezembro 2011

(Imagem: foto de Walker Pickering encontrada em http://estherbarend.blogspot.com/)

2011-12-26T14:32:00.002Z

tempo programado

como um galo mecânico

o relógio dispara

desperta a manhã

no melhor do sono

dispara de susto

o coração

que

feliz-

mente

não parou

circulando a vida

espreguiça a mente

na rotina batida

que o dia carrega consigo

de segunda a domingo

de janeiro a dezembro

até a ferrugem das cordas

roubar-lhe o canto

sidnei olivio

Debaixo do Bulcão poezine nº 40

Almada, dezembro 2011

2011-12-26T14:29:00.002Z

Liliana Vasques

Debaixo do Bulcão poezine nº 40

Almada, dezembro 2011

2011-12-26T14:26:00.002Z

Liliana Vasques

Debaixo do Bulcão poezine nº 40

Almada, dezembro 2011

TEMPO e RESISTÊNCIA - nova edição em dezembro, para comemorar 15 anos!

2011-11-10T03:09:00.006Z

O Debaixo do Bulcão poezine convida-vos a participar na próxima edição.

É a número 40.

E é muito especial, pois serve também para comemorar os 15 anos deste projeto editorial (tão antigo que quando foi concebido, em Dezembro de 1996, ainda se escrevia projecto!).

Falando sério: enviem-nos colaborações, até 20 de novembro, em poesia ou prosa, e utilizando o português pós ou pré acordo ortográfico, conforme vos der mais jeito.

Conforme sugerido no título deste "post", a edição tem - pela primeira vez - temas propostos para vos inspirar: o tempo (15 anos é muito tempo?) e resistência (porque esta é uma publicação que resiste a adversidades, contratempos e modas).

Mas são apenas sugestões. A vossa criatividade é sempre bem vinda, mesmo que abordem outros temas.

O endereço de correio eletrónico para onde devem enviar os vossos textos é o de sempre:

debaixodobulcao@netcabo.pt

A imagem que ilustra este artigo é já a primeira versão do que há-de ser a capa. "Chronos", desenho de Paulo Buchinho - também ele um "velho" amigo e colega de fanzines desde os anos 80 - feito de propósito para esta edição.

Aguardamos as vossas colaborações para comemorarmos juntos esta data tão especial!

No centenário do nascimento de Manuel da Fonseca

2011-10-15T01:24:00.002Z

Leitura por Licínia Quitério,
no canal http://www.youtube.com/user/oimgata

"Escritor português, vulto destacado do Neorrealismo, nasceu a 15 de outubro de 1911, em Santiago do Cacém, e morreu a 11 de março de 1993, em Lisboa.

Partiu ainda jovem para Lisboa para realizar estudos secundários, tendo desempenhado posteriormente na capital diversas atividades profissionais no comércio, na indústria e no jornalismo. Antes de colaborar em Novo Cancioneiro, com Planície, coleção onde se afirmariam algumas coordenadas da estética poética

Neorrealista numa primeira fase, editou, em 1940, Rosa dos Ventos, obra pioneira do neorrealismo poético português, nascida do convívio com um grupo de jovens escritores, entre os quais Mário Dionísio, José Gomes Ferreira, Rodrigues Miguéis, Manuel Mendes e Armindo Rodrigues, unidos numa "obstinada recusa de ser feliz num mundo agressivamente infeliz, uma ânsia de dádiva total e o grande sonho de criar uma literatura nova, radicada na convicção de que, na luta imensa pela libertação do Homem, ela teria um papel estimável a desempenhar contra o egoísmo, os interesses mesquinhos, a conivência, a indiferença perante o crime, a glorificação de um mundo podre" (DIONÍSIO, Mário - prefácio a Obra Poética de Manuel da Fonseca, 1984, p. 21).

Não existindo descontinuidade entre a poesia e a prosa de Manuel da Fonseca, nem entre ambas e o escritor, que as impregna de um cariz autobiográfico, alimentado por recordações da convivência com o homem alentejano, ficção e obra poética interpenetram-se na evocação de personagens, narrativas, romances, paisagens alentejanas. Mário Dionísio (id. pp. 32-33) vê na oposição cidade/vila, recorrente na obra de Manuel da Fonseca, a oposição entre o que é "apaixonado e violento, desgraçado e heroico, profundamente humano, grave, limpo" e o que é ridículo, repugnante, mesquinho, "de ambição medíocre, de preconceitos míseros, que desvirtuam e lentamente asfixiam uma imagem ideal de vida que, na poesia de Manuel da Fonseca, quase sempre se identifica com tudo o que a infância e a adolescência têm de ingénuo e generoso e transparente e que a vida embacia, adultera e destrói."

Autor de uma obra ancorada na realidade e eivada de um apontado regionalismo, a escrita de Manuel da Fonseca ultrapassa a contingência histórica de que nasceu, por um enaltecimento da vida, compreendida como intrinsecamente livre das imposições, frustrações, mentiras e condicionamentos impostos pela sociedade, ânsia de libertação, simbolizada, por exemplo, na repressão sexual imposta a algumas figuras femininas ou na admiração de figuras marginais como o "maltês" ou o vagabundo. Cerromaior (1943), O Fogo e as Cinzas (1951) e Seara de Vento (1958) são algumas das suas obras mais emblemáticas."

Bibliografia: Rosa dos Ventos, Lisboa, 1940; Planície, Coimbra, 1941; Aldeia Nova, Lisboa, 1942; Cerromaior, Lisboa, 1943; O Fogo e as Cinzas, Lisboa, 1951; Seara de Vento, Lisboa, 1958; Poemas Completos, Lisboa, 1958 (inclui obras anteriores e poemas inéditos, Lisboa, 1969); Um Anjo no Trapézio, Lisboa, 1968; Tempo de Solidão, Lisboa, 1969; Obra Poética, Lisboa, 1984; Crónicas Algarvias, Lisboa, 1986; Bairro de Lata, Lisboa, 1986

fonte: Infopédia
http://www.infopedia.pt/$manuel-da-fonseca

Manuel da Fonseca (e Fernando Miguel Bernardes) em sessão de autógrafos durante a Semana do Livro de 1987, realizada na antiga Oficina da Cultura de Almada.

Sol do Mendigo

2011-10-15T00:53:00.003Z

Olhai o vagabundo que nada tem
e leva o sol na algibeira

Quando a noite vem
pendura o sol à beira de um valado
e dorme toda a noite à soalheira…

Pela manhã acorda tonto de luz.
Vai ao povoado
e grita:
- Quem me roubou o sol que vai tão alto?
E uns senhores muito sérios
rosnam:
- Que grande bebedeira!

E só à noite se cala o pobre,
Atira-se para o lado,
dorme, dorme…

E toda a noite o sol o cobre…

Manuel da Fonseca

(n. Santiago do Cacém, 15-10-1911 - f. Lisboa, 11-03-1993)

(Este poema saiu no número 197 de O Diabo, em 3 de Julho de 1938. Assinale-se que nalgumas edições posteriores da poesia de Manuel da Fonseca aparece sem o último verso.)
fonte
http://networkedblogs.com/hFqLc

Poema de Brecht lido por Mário Viegas. Para comemorar o Dia Mundial do Teatro.

2011-03-27T18:34:00.002Z

Dificuldade de governar

1

Todos os dias os ministros dizem ao povo
Como é difícil governar. Sem os ministros
O trigo cresceria para baixo em vez de crescer para cima.
Nem um pedaço de carvão sairia das minas
Se o chanceler não fosse tão inteligente. Sem o ministro da Propaganda
Mais nenhuma mulher poderia ficar grávida. Sem o ministro da Guerra
Nunca mais haveria guerra. E atrever-se ia a nascer o sol
Sem a autorização do Führer?
Não é nada provável e se o fosse
Ele nasceria por certo fora do lugar.

2

E também difícil, ao que nos é dito,
Dirigir uma fábrica. Sem o patrão
As paredes cairiam e as máquinas encher-se-iam de ferrugem.
Se algures fizessem um arado
Ele nunca chegaria ao campo sem
As palavras avisadas do industrial aos camponeses: quem,
De outro modo, poderia falar-lhes na existência de arados? E que
Seria da propriedade rural sem o proprietário rural?
Não há dúvida nenhuma que se semearia centeio onde já havia batatas.

3

Se governar fosse fácil
Não havia necessidade de espíritos tão esclarecidos como o do Führer.
Se o operário soubesse usar a sua máquina
E se o camponês soubesse distinguir um campo de uma forma para tortas
Não haveria necessidade de patrões nem de proprietários.
E só porque toda a gente é tão estúpida
Que há necessidade de alguns tão inteligentes.

4

Ou será que
Governar só é assim tão difícil porque a exploração e a mentira
São coisas que custam a aprender?

Bertolt Brecht

Debaixo do Bulcão nº 39 - a capa!

2011-03-18T11:56:00.004Z

Debaixo do Bulcão poezine número trinta e nove.
Almada, Dia Mundial da poesia 2011.
Textos: A. Faustino, Affonso Gallo, António Vitorino, Artur Vaz, Lady Aras, Luís Milheiro, Minda, Mônica Quinderé,
pedro s. martins, Rui Tinoco, Sidnei Olívio, Tere Tavares.
Lançamento: Salão de Festas da Incrível Almadense, 21 de Março, a partir das 21h00
(entrada livre).

Debaixo do Bulcão no Dia Mundial da Poesia!

2011-03-16T08:55:00.004Z

A próxima edição vai ser lançada durante a Festa da Poesia de Almada, evento comemorativo do Dia Mundial da Poesia, agendado para 21 de Março (segunda-feira), a partir das 21h00 no Salão de Festas da Incrível Almadense.

A entrada é livre e estão todos convidados!

Nova edição a 21 de Março!

2011-02-20T01:17:00.004Z

O próximo número em papel sai a 21 de Março, Dia Mundial da Poesia. Trata-se de uma edição especial para comemorar a data, com lançamento previsto para decorrer em evento que vai ter lugar na Sociedade Filarmónica Incrível Almadense
(Salão de Festas).
Podem enviar as vossas colaborações
(poesia ou prosa)
até 4 de Março
para debaixodobulcao@netcabo.pt

Trezentos invernos

2010-12-27T00:28:00.004Z

Bebe Morada
o sangue Meu
escuta e quebra
as prisões da Humanidade.

Despe o Manto
ao Céu, e foge
por entre a Folha
que pertence ao nada.

Bebe Morada
Caverna do Infinito
de trezentos invernos
que trazes em nós
Bebe Morada
o Sangue Meu.

Lino da Cunha

Debaixo do Bulcão poezine

Número 1 - Almada, Dezembro 1996

2010-12-25T21:45:00.001Z

Morgue

Debaixo do Bulcão poezine
Número 1 - Almada, Dezembro 1996

2010-12-23T15:58:00.002Z

Luísa Trindade

Debaixo do Bulcão poezine
Número 1 - Almada, Dezembro 1996

2010-12-22T18:14:00.001Z

Mergulho no mar da alma
e afogo-me em espasmos
de loucura sã.
Atravesso as fronteiras da carne
e perco-me nos meandros do ser
vislumbro a dor dos homens e
contemplo seu pranto surdo.
Eu sou a lágrima que dos olhos cai
como cristal puro.
Eu sou a voz que dos lábios sai ecoante
por entre os ventos, a palavra dos pássaros,
o caminho dos homenos, o sonho dos deuses,
sou a cor que transmuta a pedra.
Eu sou...

António Boieiro

Debaixo do Bulcão poezine
Número 1 - Almada, Dezembro 1996

2010-12-22T18:11:00.002Z

Silêncio!
Que hoje se conta um fado.
A história de um amor,
da eterna saudade,
de noites de luzes perdidas
num sonho sonhado sem tempo
ao sabor da morte, ao sabor
do fado.
A história de corpos vagueando
no fio de uma navalha
a história de uma falha.
De olhos sem brilho,
de almas despertas,
de flores encantadas,
de um conto de fadas.
A história de um mar que aclama.
Silêncio!
Que hoje se canta a alma.

António Boieiro

Debaixo do Bulcão poezine
Número 1 - Almada, Dezembro de 1996

2010-12-21T00:30:00.001Z

Morgue

Debaixo do Bulcão poezine
Número 1 - Dezembro 1996

3 and a half pages

2010-12-21T00:24:00.003Z

3 men
In the desert
3 blows of
Hot air
3 twisters on the
Horizon
3 books on the
Bonfire
3 suns on the
Sunset
3 colours off
The rainbow
3 tears in the
Ocean
3 years
On the run
3 figures
On the wall
3 wiseman
Going insane
3 flowers
With a thirst
3 glasses with
No liquor
3 bottles
All alone
3 laughs
In the rain
3 wounds and
No pain
3 bitches with
No wish
3 fears and
A tear
3 pieces of
A game
3 stars in
Loneliness
3 thoughts of
Desolution
3 mirrors in
Reflexion
3 creatures of
One love
3 traps for
The mice
3 points for
Shakille
3 cracks and
A shout
3 smokes on
The weed
3 shakes on
Dirty hands
3 fantasies on
My mind
3 brokenheart
Women
3 riots on
The ship
3 veils
Unbroken
3 fucks
In a row
3 walks in
The park
3 children in
The dark
3 pages and
A half
With no sense
Nor any kind of
Sense.

Miguel Nuno

Debaixo do Bulcão poezine
Número 1 - Almada, Dezembro 1996

Abismo

2010-12-20T21:07:00.001Z

Abismo
Solidão
Estou só
Bismo, tismo, pó
Abismo
Pó solidão só
Tismo abismo pó
Pó solidão estou só
Abismo tismo
Só pó dó

Paula Cristina

Debaixo do Bulcão poezine
Número 1 - Almada, Dezembro de 1996

Dados técnicos e mortais sobre a G-3 e os vários prazeres de um militar "normal" com uma G-3

2010-12-18T18:36:00.002Z

A G-3 é uma arma automática de cano fixo que funciona por
acção indirecta de gases o que diz muito sobre a nossa
ligação indirecta com a G-3.

A G-3 contém 19 munições que equivalem a:

19 animais tanto por fome como por prazer este último inclui
bestialidade com animais mortos

19 famílias que inclui tias chatas antipáticas e da linha,
avôs fascistas que estão sempre arrochados no teu lugar
preferido na sala e claro por último mas não menos importante
grandes heranças, tias sovinas, irmãos e primos agarrados ao
pó, enfim continuando lá ia o stock do exército

19 superiores (sem comentários)

19 skins (idem idem aspas aspas)

19 junkies são munições desperdiçadas mas mesmo assim
só pelo prazer

Alcance máximo 3.800 m. acompanhado por duas frases célebres
"confia na virgem e não corrras"
"podes correr mas não te podes esconder"

Peso da arma 3.950 g.
que é tanga militar, ao fim de uma hora passa para o
dobro ou triplo do peso

Velocidade inicial do projéctil: 700 a 800 m. p/segundo
Velocidade final do projéctil: morta

Peso do carregador vazio: 0,280 g.
peso que não convém em tempos de guerra (infelizmente não
temos ninguém vivo para confirmar esta tese em termos práticos)

DADOS GENTILMENTE CEDIDOS POR FONTE ANÓNIMA RESIDENTE EM
PAÍS ESTRANGEIRO QUE DEPOIS DE TER PASSADO DA TEORIA À
PRÁTICA DECIDIU MUDAR DE PROFISSÃO IDENTIDADE E SEXO.

Z. BTTA

Debaixo do Bulcão poezine
Número 1 - Almada, Dezembro 1996

Fantoches do desejo

2010-12-12T13:07:00.003Z

Pinto o desejo de momentos, que fazem de ti um rio de cores
Que nunca soube atravessar o deserto frio de teu olhar
Cruzo as ruas da loucura, corôo o mundo de espinhos
Dizes que ainda somos um, mas eu sinto-me tão sozinho

Vendo sonhos para nunca me chamarem de frustrado
Intrigas-me e eu perdoo-te ainda somos dois no mesmo jogo
Pagas para veres sentir estar tão perto do fim
Faço de conta que te esqueço, posso eu fugir de mim?

E eu vim só para te ver
Agora que o comboio já passou
Aplaudam a decadência, o espectáculo já acabou
Mas eu faço de conta que ainda agora começou

E quanto mais eu fugir
Mais correm atrás de mim
Para que eu nunca me esqueça
Que estou tão perto do fim

Deitar tudo a perder
Por uma noite ou um beijo
Pinto de negro a loucura
Fantoches do desejo

Fecho os olhos... talvez te encontre na escuridão
Abro as portas que um dia se transformaram em prisão
Navego no meio do lodo, tenho todo o tempo do mundo
Para fugir ao desespero, ou será apenas ilusão

Revela-me os segredos que turvam a tua alma,
Deixa-me saltar os muros que impões à tua volta
Não te escondas na promessa, que nunca poderás cumprir
Faltam-te agora as palavras, no fim só te resta fugir

Deitar tudo a perder
Por uma noite ou um beijo
Pinto de negro a loucura
Fantoches do desejo...

Aarons Bia

Debaixo do Bulcão poezine
Número 1 - Almada, Dezembro 1996

Vazio de ideias feito

2010-12-11T19:59:00.001Z

Sala estava já cheia,
Completa pelo ambiente vazio.
Aquele que a enche está presente
Prumo potente que segura
A palha de cobertura

A sala composta mais
Que um simples par de empregados
Há força trabalhadora
Que trepa o tracejado
Da tarefa

A sala está linda
Trespassada pelo azul
Ora longe ora perto
Ideia longa que só se lembra
Límpida e legitimante lutadora

A sala, essa ainda lá está
A sala, essa já lá esteve
E conteve o vaivem de vozes
E vergonhas vazias de vida

Aurélio Engeerling Auffass

Debaixo do Bulcão poezine
Número 1 - Almada, Dezembro 1996

Caligrafia

2010-12-10T21:52:00.002Z

Escrever é muito bom
E é também sinal de que já
Somos homenzinhos.
Mas é preciso que nos entendam
Para isso exercitamos a caligrafia.
Depois, podemos exercitar as ideias,
Mas, primeiro a caligrafia -
Dizia a régua de pau feita
(Não sei já em que ano foi)
Na mãozinha calejada do meu avô.

Sturrefsit Adjukaatrix

Debaixo do Bulcão poezine
Número 1 - Almada, Dezembro de 1996

Fragmentos da infância

2010-10-22T16:30:00.003Z

Viço da infância
Destituía a maioridade
Na leveza das consciências
Cegava a realidade

Ansiosos do futuro
Mergulhavam os puros
Sonhando com albores da vida
Transformavam suas idas

Desprovidos da sensualidade
Conhecimento era curiosidade
Música, intenso prazer
Como era sedutor aprender!

Eloisa Menezes Pereira

Debaixo do Bulcão poezine

Número 38 - Almada, Setembro 2010

(ilustração de André Antunes)

intervalos de escuridão e luz

2010-10-18T19:22:00.002Z

o q é a angústia?

o q é uma fachada?

é uma porta aberta

e uma fechada

intervalos de escuridão

e luz

barreiras

atalhos

passagens secretas

das correctas para as incorrectas

seguindo as setas

tantas vezes de mão dadas

ou solitários como poetas

fazendo as perguntas certas

e escolhendo as respostas erradas

o q é a angústia?

Carolina Rodrigues

Debaixo do Bulcão poezine

Número 38 - Almada, Setembro 2010

Corpos

2010-10-14T11:28:00.003Z

Encontro no teu ventre
O sonho de me perder
E nos teus lábios
Acordo todas as madrugadas

Descendo pela tua pela
E pelo teu corpo
Entendo como se levanta
O vulcão do teu prazer

Rasgo a fúria
De me fechares nas tuas pernas
Enquanto brota de dentro de ti
O rio que leva o néctar
À floresta das túlipas

Somos amantes das cavernas
E das trompas que tocam
Num rufar de pernas e abraços
Deitados no chão das montanhas

Quero possuir-te na concha dos deuses
Em espaços para não adiar o amor
Inventando lugar de encanto
Em camas de todos os prazeres

Victor Serra
2/2/2010

Debaixo do Bulcão poezine
Número 38 - Almada, Setembro 2010

Anjos, Lx

2010-10-11T20:51:00.004Z

caras
línguas que não conheço
só reconheço os olhares
que são universais
alguns cheiros mas nem todos
alguns são demasiado internacionais

um homem cambaleia
tropeçando na sua vida e na sua morte
à sua sorte

duas cores
trocam palavras
trocam favores
experimentam-se sabores

aqui
eu não sou ninguém
sou uma raça
sou uma branca
alguém
todos andam agrupados
pouco misturados

quando se juntam
é para trocar
comprar
vender
estas três coisas
estão sempre a acontecer
do amanhecer
ao anoitecer
numa loja
numa esquina
uma troca tem de ocorrer
numa zona de vício
de miséria
o dia não acaba
o corpo não acalma
há uma sede de abandono
ao que nos deixa
completos e dormentes
mesmo que cada vez mais
incompletos e infelizes

o meu cérebro paira
entre a palavra e a cor

como um trovador
canto
e conto
estas histórias que vejo
nesta vida que tenho percorrido

guardo frases
que não serão repetidas

Carolina Rodrigues

Debaixo do Bulcão poezine

Número 38 - Almada, Setembro 2010

Uma homenagem a John Lennon (9 outubro 1940 - 8 dezembro 1980)

2010-10-09T11:35:00.003Z

"A Day in The Life", um dos grandes poemas que Lennon compôs para os Beatles.

Superação

2010-10-07T00:13:00.003Z

Cerrou-se o portal
Com uma pálida luz
Pensamento mortal
Minha sina, minha cruz.

Na cegueira repentina
Da pupila solitária
Sem lume na retina
Negligente luminária.

Embaraçou o nervo secreto
Sem ilusão de ótica
Da luz, um furto discreto
Na ação caótica.

No reflexo cambiante
Eis uma cena difusa
No meu passo hesitante
Muito mais confusa.

Como cruel navalha
Dilacerou minha segurança
Ergueu-se uma muralha
Dissipou minha esperança.

Sem estímulo luminoso
Orei por um indulto
E o pedido silencioso
Não quero apenas um vulto.

Cintilantes lantejoulas
Já avisto sem luneta
Sem o ópio das papoulas
Exalto a cura em opreta.

Mônica Quinderé

Debaixo do Bulcão poezine

Número 38 - Almada, Setembro 2010

(Paginação de André Antunes)

O medo

2010-10-04T18:09:00.003Z

Noite de jangadas e de medos
Tempo que resta para encontros
Enquanto o silêncio se apodera
Do que inventamos nos jornais

Como se o tempo da outra senhora
Voltasse tranquilamente alienando
As memórias de já não sentirmos nada
Do que nos cala... e vamos consentindo

Mas nada nos calará a revolta
Que trazemos nas palavras
Nem somos acomodados do deixa andar
E sabemos... quem nos empurra para o abismo

Victor Serra
24-11-2009

Debaixo do Bulcão poezine

Número 38 - Almada, Setembro 2010

(Ilustração de André Antunes)

Construção

2010-10-03T17:27:00.002Z

Esculpi
na pedra bruta,
o meu sentir e a minha alma.
Por entre as colunas do templo,
voam os meus afectos e sentimentos.

Lentamente, mas segura da razão
a obra nasce em consciência...

Caminho de olhos bem abertos,
a obra nasce em consciência...

Caminho de olhos bem abertos,
apoiado um bordão de acácia
em direcção ao Supremo.
De cabeça erguida,
enfrento ventos e silêncios.

Tudo é perfeito...
o aroma das rosas aguça-me.
No céu, entre astros
realça a estrela d'Alva.

A essência e o profano
transporta o astro-rei.
A obra floresce, a pedra está polida.

Artur Vaz

Debaixo do Bulcão poezine

Número 38 - Almada, Setembro 2010

Quase num outro país qualquer

2010-09-29T19:51:00.002Z

Há muito tempo que ele tanto estranha a bondade como a maldade humana.
Foi por isso que escolheu viver num dos bairros mais feios e pobres da cidade.
Ali sabe que não é invejado nem bajulado por ninguém, nem tão pouco olhado de lado. É um indiferente, um quase invisível, como todos os outros habitantes, pretos, brancos, castanhos ou cor de rosa.

Passa a vida a pintar, porque é o que melhor faz e também o que mais o satiasfaz.
Tem compradores certas das suas aguarelas sobre Lisboa, de Alfama à Lapa. Os óleos - sem procura - enchem as paredes e apenas são conhecidos pelos raros amigos. Também pinta interiores de casas, quando os bolsos estão mais vazios e o empresário João Pintor precisa de reforços.

Achou estranho os aviões voarem tão baixo a meio da manhã, foi por isso que veio à janela. Não se assustou, como a senhora que descobriu imóvel no meio do passeio. Além de suar, tinha um ar assustado, como se pensasse que estava a rebentar uma guerra qualquer por aí.
Não achou piada ao medo da mulher idosa, muito menos ao barulho dos jactos, que conseguiram estremecer o cavalete e borrar ligeiramente a aguarela que estava a pintar.

Só à hora do almoço, quando passou pelo café, percebeu a "guerra" que se travava na Capital. Ao olhar de soslaio para a televisão, descobriu que o papa andava por aí, a fazer milagres.

O café estava mais cheio que o costume, para um dia da semana. Foi então que ouviu dizer que era feriado em Lisboa, graças ao tal rei dos católicos, que aparecia no filme com o presidente, mais angelical do que nunca.

Numa outra mesa, mais dada aos futebóis, os vizinhos preferiam o futebol à missa. Colocavam um tal Queirós no assador, enquanto faziam futurologia escura sobre o campeonato do mundo na terra do "Chaka Zulu". Não ganhavam um jogo. Queriam um tal Quim, um João Moutinho, um Martins, um Ruben qualquer coisa, um Makukula e ainda um Scolari na selecção. Rendeu-se ainda mais à sua ignorância, não sabia que havia portugueses com estes dois últimos nomes...

Antes de pagar o café, sorriu de felicidade por raramente ver televisão, ler jornais ou ouvir telefonia. A sua companhia continuava a ser o velho gira-discos e a música psicadélica dos anos sessenta e setenta.

Virou as costas ao filme de 12 de Maio e lá foi, para a sua casita, quase num outro país qualquer...

Luís Milheiro

Debaixo do Bulcão poezine
Número 38 - Almada, Setembro 2010

(Ilustração: desenho de André Antunes)

2010-09-28T22:38:00.003Z

Citadino selvagem decidiu queimar
Todas as suas cartas
Enredadas em eufemismos de si:
Castas articulações de pós piedade que,
Após terem esganado muitos doutos flamingos,
Dá-vos destas
Ofegantes tremuras dentro da distância
Entre bruxas e arcanjos
- oh criaturas de labor descalço
viajando na fantasia mas sempre
com o coveiro às cavalitas -
sejam sabedoria de despropósito literário
nesta batedeira part-time sobre dádivas
- concessionário de comissuras
jamais premeditadas -
verga gaga e gabarolas;
chagas derrapadas à deriva
na parceria da polpa dum
alento morno e aconchegante;
com os lençóis todos descompostos como combinado
pela morbidez de tantos bocados de beijos
imbecilmente inertes
- retalhos de recordações -
no abismo da juventude
outrora viciosa,
outrora moribunda,
outrora dum limão sentimental e repugnante;
como singelo tumor cor de autópsia
- peripécias do desenrasca
a anis, cobalto e crude
quando dois corpos feitos mundo
decidem diluir-se nesta história.

Salmonela Pintassilgo

Debaixo do Bulcão poezine

Número 38 - Almada, Setembro 2010

(Ilustração de André Antunes)

Obsessão

2010-09-26T23:55:00.003Z

dias perdidos em volta do que não volta
dias perdidos em volta do que se perdeu
porque se devia perder
porque doía e não devia
doía como uma fractura
sem tratamento
sem cuidado
e mesmo assim
esperava-se
e mesmo assim
chorava-se
quando se vai perdendo o rumo
o norte
a vontade
até a maior mentira
parece verdade

Carolina Rodrigues

Debaixo do Bulcão poezine

Número 38 - Almada, Setembro 2010

(grafismo de André Antunes)

Até já

2010-09-26T23:38:00.002Z

De volta à esfera redonda, sento-me no chão
Nunca me dei bem com cadeiras.
São construções de vaidade e ostentação, perturbadores da realidade
Aqui no chão, posso estender-me sem a preocupação de cair
Aqui no chão, olho o céu e água
Aqui no chão, contrario a hereditária ceifeira
Aqui no chão, mastigo cereais sem leite
Aqui no chão, as expectativas são baixas mas a esperança é realmente verde
Aqui no chão, as pedras falam e as formigas folgam
Aqui no chão, a única agressão é provocada pela espera de um eclipse
Aqui no chão, as ideias não têm seguimento e os pensamentos confundem-se com nuvens
Daqui do chão, consigo ver-te e tocar o teu reflexo
Daqui do chão, a tua bandolete é amarela
Daqui do chão, ouço o teu sorriso
Daqui do chão, digo-te até já
É aqui no chão que vou esperar.
Daqui do chão, vou morrendo vivendo

Obrigado, são só devaneios
Não sei escrever, mas já sinto como gente grande

Tiago Espírito Santo

Debaixo do Bulcão poezine

Número 38 - Almada, Setembro 2010

O Infinito

2010-09-26T23:12:00.002Z

Dentro do encanto das palavras
E do vento que rasga o nevoeiro
Encontro as velas dum veleiro
Desfraldadas numa bandeira
Com sonhos e utopias de poetas
E loucos de jaulas desenhadas
Para lá do horizonte entre as nuvens
Escondemos percursos de marés
E descobrimos o infinito do destino

Para onde nos levam as mãos da vida
Os cacos das conchas dos nossos búzios
Os corpos desnudados dos desejos
E a chama que apagamos todos os dias

Somos restos raros de percursos e silêncios
Fomos mortos que não se deixam liquidar
25 maneiras de sermos marionetes
Com tudo o que se cala na magia do fantástico
Só nos resta os náufragos da nossa história
E o vento que não leva o pensamento
E nos deita na memória

E nos corpos nus de todos os encontros

Victor Serra
27/1/2009

Debaixo do Bulcão poezine

Número 38 - Almada, Setembro 2010

(grafismo de André Antunes)

FOGO POSTO

2010-08-15T03:45:00.002Z

I

Estou no centro do país, rodeado de incêndios.
Os pinheirais em fogo esbraseiam o ar.
Reguei o telhado e o quintal porque as velhas são muitas.
A vizinha cega, sem qualquer progresso, vai tocando o seu órgão Tornado 4.
A irmã apanha velhas, mostra-mas na mão,
apagadas ou parecendo ou quase,
e fala do carteiro - motorizada aqui,
saco acolá, sapato mais além -
que, presuntivo pirómano, a si mesmo se teria apagado nas águas do Tejo.

II

O aeroplano da lista vermelha é que semeia o fogo.

Von Richthofen - passe-montanha, óculos «à aviador», dentes cerrados -
é que vem semear o fogo no reino do verde pino.

Abatido em 18, ressurgiu
com o estampido do guarda-chuva que se abre
e - pano, arame, madeira - ganha altura
para, numa vrille desaparafusada,
vir castigar-nos com sua espada de fogo.

Disse Deus: - Ó aviador, vai-me a essa gente remota
e avia-lhes uns fogos que se vejam!

Polegar para baixo, Von Richthofen
incendiou milhares de hectares em Portugal.
Sua lista vermelha (laranja? limão?)
é vista com frequência na zona centro do país.

Disse Deus: - Basta. Já sinto calor na cara.

Este, que foi um herói ao serviço do Kaiser
- Cruz da Águia Vermelha
Cruz da Águia Negra
Cruz de Ferro -
descer, quando Deus quer, a incendiário de pinhais?

Credo, custa-me a crê-lo!

Alexandre O'Neill

As Horas Já de Números Vestidas (1981)
em Poesias Completas
ed. Assírio e Alvim, Lisboa, Novembro 2000

António Vitorino / PLU!

2010-08-08T16:20:00.003Z

Confissão de um intelectual de esquerda

Texto de António Vitorino, desenho de PLU!

Em GAMBUZINE 2

http://www.gambuzine.com/

Catarina Henriques / Fruzzi

2010-08-06T13:57:00.002Z

Poema de Catarina Henriques

(publicado anteriormente no poezine 24),
desenho de Fruzzi.

Em GAMBUZINE 2

http://ww.gambuzine.com/

Edição 38 adiada para Setembro!

2010-08-03T17:29:00.003Z

A edição 38 do Debaixo do Bulcão poezine estava agendada para Julho. Contudo, dificuldades várias obrigaam-nos a adiá-la para Setembro próximo. Aos nossos colaboradores e leitores pedimos desculpa pelo atraso. Em compensação, divulgamos já a capa desse próximo número: desenho de André Antunes, responsável pela coordenação gráfica da edição.

ALEXANDRE HERCULANO – 200 ANOS APÓS O SEU NASCIMENTO

2010-07-21T19:43:00.005Z

Passados dois séculos após o nascimento de Alexandre Herculano, é de facto uma grande lacuna não ter sido organizada nenhuma iniciativa à efeméride no âmbito nacional e oficial.

Surpreendente? Nem por isso. Em ano de centenário da implantação da república, dificilmente não sobraria ao Estado dinheiro e ideias para homenagear um homem que foi “apenas” um dos nossos mais elevados vultos e um combatente – em palavras e em armas – pela liberdade, pelo progresso, e pela corporização do civismo e da ética numa época.

Além de ser um grande historiador, Herculano fez poesia, teatro, romance, e ensaios. Atento ao seu tempo, foi também um acérrimo combatente pela liberdade. Denunciou as misérias e a corrupção. Foi um liberal sempre coerente e corajoso, com uma dimensão ética rara no seu tempo (século XIX).

Enquanto intelectual foi o portador dessa mudança, envolvendo-se na educação das novas gerações em instituições filantrópicas e em sociedades filomáticas, visando uma valiosa transmissão de saberes, sedimentando a mentalidade dos jovens para o novo ideal liberal, constitucional e democrático, em profunda contradição com a sociedade burguesa, que sufragava os mais desprotegidos.

E é aqui precisamente que pode estar a causa do desinteresse por este centenário por parte de quem tem a responsabilidade de gerir a nossa Cultura, pois a sua amnésia, coloca na penumbra do esquecimento figuras tão importantes da nossa memória colectiva e ícones de nossa identidade.

Toda a sua vida foi marcada por lutas políticas e pela reconstrução literária da história de Portugal. Alexandre Herculano foi dos mais importantes e notáveis escribas do nosso panorama literário. A sua escrita é envolvente de um cunho romântico e que se esteira desde a poesia, ao drama, à novela e ao romance.

É justo que se reconheça que foi um dos grandes escritores da sua geração, desenvolvendo o romantismo por excelência e a incompatibilidade do indivíduo com o meio social que o rodeia – ou seja alguém que se singularizou como um português de horizontes largos, um historiador probo e moderno, fiel às provas e à ciência, fundador da historiografia contemporânea, um cidadão comprometido à causa liberal e exemplar.

Escritor de perfil clássico, foi dos mais dotados no manejo da língua e uma enorme figura moral – homem de um só parecer; de um só rosto; de uma só fé; de antes quebrar que torcer.
Em suma, Alexandre Herculano é um símbolo forte do seu tempo. Uma vida dedicada à causa pública numa sociedade em permanente mudança, com todas as consequências sociais e pessoais que daí pudessem advir.

Digamos que o escritor sempre se manteve fiel ao seu espírito; o da procura de uma síntese fecunda entre a tradição e a modernidade, com um empenhamento intenso pela reforma do país, de modo a combater o atraso e todas as formas de intolerância.

É importante que à falta de valores que afecta a nossa sociedade, se ponha fim a um notório silêncio propositado – a todos os níveis – e que sejam divulgados às gerações vindouras a sua rara e ímpar consistência moral.

Alexandre Herculano e outros escritores têm sido tratados de um modo injusto o que certamente não aconteceria num país civilizado, onde os homens do passado são referência primordial para a construção de um futuro.

A ausência de importantes autores do nosso património literário no Plano Nacional de Leitura faz com que decorra o fracasso do nosso próprio sistema de ensino, incentivando, acima de tudo, os alunos para um determinado tipo de leitura que vise essencialmente o conhecimento da nossa própria identidade.

De facto, Alexandre Herculano foi um grande construtor de cultura pública por ter sido mais que um escritor e uma personalidade com grande intervenção no espaço público tendo como pressuposto «o objectivo de construir uma nova cultura para o país». Vertical nas suas atitudes, Herculano rejeitou honrarias: a pasta de Ministro; a Comenda de Torre e Espada e outros títulos. Atento à política da época, o historiador entende que «a Liberdade deve ser defendida por instituições históricas credíveis».

Toda a sua obra é constituída de um pertinente realismo, face ao momento de crise em que se vive no seu tempo, mas tão actual no momento presente.

Hoje, passados tantos anos, não se pode deixar Herculano e outros grandes vultos da nossa história guardados no biombo do tempo, onde a sedimentação do pó sarcástico da memória envolvem as suas vidas e a preciosidade das suas obras literárias.

Consciente da ingratidão e do realismo da alma lusitana, Alexandre Herculano que faleceu a 13 de Setembro de 1877, merece mais do que simples manifestações despercebidas, as quais em nada servem para enaltecer o valor intrínseco da sua intervenção cultural, cívica e social.

Artur Vaz

Artigo publicado no semanário Sem Mais Jornal

de 10 de Julho de 2010

Novo Limiar

2010-07-17T00:58:00.001Z

Bocejo as multidões
Aparentemente movo-me no ar.
Esta praia, a praia deserta,
está repleta de coisas.
Conscientemente altero o meu estado de espírito
para poder voar.
Eis uma nova fronteira.
Aqui a paisagem desfaz-se
como um ser vivo imóvel.
Já não há coisas, nem o mar, nem as estrelas,
- apenas a praia onde tudo está personalizadamente desarrumado
Aí ninguém me vê nem eu vejo ninguém.
Porque todas as conchas são cegas.

Vang

Debaixo do Bulcão poezine
Númeo 4 - Almada, Julho de 1997

C'est fini la poésie...

2010-07-15T20:51:00.002Z

As paredes do qurato púrpura transformaram-se em telas vivas, vestidas de pinturas impressionistas. Acordei ao som de uma melodia floral, encaixada num canto de um salão de chá vitoriano, com segredos escondidos debaixo das saias das donzelas. O piano soltava notas com cheiro a alfazema, que esvoaçavam no ar como se fossem as última folhas secas do princípio da primavera... Os violinos ensinavam o caminho para o paraíso suicida. Era um cenário perfeito. A última fantasia de uma virgem aprendiz de feiticeira.
Aumentei o volume, e a orquestra estava ao meu comando. A música colou-se ao momento, fiz amor com o piano e casei-me com o maestro.
Puro incesto musical. Não faz mal, a banda sonora não tem memória visual.

Catarina Henriques

http://algodaonegro.blogspot.com/

Debaixo do Bulcão poezine
Número 30 - Almada, Verão de 2007

Crónica de uma manhã de Agosto

2010-07-11T18:38:00.003Z

Eu estava de férias e sem vontade de ter pressa para coisa nenhuma. Saí de casa, a meio da manhã, para ir tratar de um assunto ao 1º Cartório Notarial de Almada. Mas, como ia precisar de dinheiro, e tinha pouco, achei melhor passar primeiro por uma caixa multibanco. Por sorte, existe uma caixa multibanco mesmo ao lado do 1º Cartório Notarial de Almada.

Fui.

Não havia dinheiro na caixa multibanco. Resmunguei: que raio de maneira de começar o dia. Uma senhora de idade avançada, muito simpática e algo andrajosa, pareceu adivinhar os meus pensamentos. Então, chegou-se a mim, e explicou-me que aquela caixa multibanco já não tinha dinheiro. Antes que eu me desse por satisfeito com a explicação, ainda acrescentou:
- Já não há dinheiro na outra ao lado, também.

Eu ia agradecer-lhe a solicitude, mas ela prosseguiu com a explicação:
- Já não há dinheiro. Já não há dinheiro porque, desde manhã cedo, vieram aqui muitas pessoas levantar dinheiro. Veja lá o senhor que até faziam bicha. Faziam, faziam!... Nunca vi uma bicha tão grande para levantar dinheiro. Veja lá o senhor que a bicha ia até ali à esquina. Credo, até parecia que estava toda a gente à espera que o mundo acabasse hoje. Ai, parecia, parecia!... Senão, porque é que toda a gente havia de lhe dar para levantar dinheiro logo hoje, não me dirá o senhor?

Eu não sabia. Por isso não lhe disse. E ela:
- Era uma bicha para levantar dinheiro, que até parecia que estava o mundo para se acabar!
- Pois. Mas o que se acabou foi o dinheiro - respondi-lhe.
- E, já agora, o senhor não me pode dar algum dinheirinho para eu comer uma sopinha?
Juro que, se fosse não uma senhora mas um arrumador de carros fora da sua zona de serviço, eu não lhe dava nem um cêntimo. Mas, como era uma senhora idosa, simpática e meio andrajosa... Procurei na carteira e vi que, afinal, ainda tinha dinheiro suficiente. Dei à senhora uma moeda de cem escudos, para a ajudar a comer uma sopinha. Depois, pensando melhor, acrescentei à dádiva uma moedinha de 50 escudos, para agradecer a gentileza da senhora.
Agora ando a pagar gentilezas - pensei. Que bela maneira de começar o dia!

Mas eu tinha coisas importantes para fazer. Dirigi-me, então, ao 1º Cartório Notarial de Almada. Entrei. A sala estaria às moscas, se as houvesse: não havia. O que havia, sim, era duas senhoras a cavaquear com um senhor, encostados ao balcão - do lado de fora do balcão.
- Estou grávida. Será que posso olhar para o sol? - perguntava a mais baixota.
E riam muito. A mais espigadota tinha uma chapa de radiografia na mão e explicava profusamente à baixinha e ao senhor como é que o sobrinho mais novo tinha partido um dedo quando tentava quebrar nozes na porta da cozinha.

Deduzi que aqueles eram os funcionários do 1º Cartório Notarial de Almada.
O senhor, meio fuinha mas muito correctamente engravatado, cortou a conversa:
- Bem, vamos ter de arranjar maneira de dividir isso pelos três...
Repartir uma chapa de radiografia pelos três? Que ideia bizarra, pensei.
Para me fazer notado, emiti aquele ruído com a garganta, que as pessoas fazem às vezes quando querem ser notadas. Depois, falei:
- Bom dia. Eu venho fazer o reconhecimento de uma assinatura.

Só então eles pararam de falar, e olharam para mim com um ar muito surpreendido. Resisti à tentação de tocar em mim próprio, para me certificar de que não era um fantasma. A mais entusiasta (a que dava os pormenores sobre a maneira como o sobrinho fracturara a falangeta do dedo indicador esquerdo) olhou-me com uma tromba que, na altura, me pareceu maior e mais alaranjada que a tromba do elefante do jumbo de Setúbal. A outra, desconsolada, fitou-me como se reconhecer uma assinatura fosse a tarefa mais penosa de que se conseguisse lembrar naquele instante - ou como se tivesse acabado de receber a notícia de que o seu cãozinho de estimação tinha sido atropelado na Avenida Dom Nuno Álvares Pereira. Quanto ao homenzinho, que além de pequenino era meio achinesado, virou-se para mim com tal aspecto de ferocidade que, por momentos, julguei que ia desembainhar uma katana e e saltar-me para cima gritando banzai! Mas eu tenho uma imaginação algo delirante, é esse o meu mal. Além do mais, lembrei-me, os chineses não usam katana nem dizem banzai.
- Olhe lá, não podia ter vindo noutra altura, não? - perguntou-me a tromba de elefante do jumbo de Setúbal.
E eu disse-lhe a verdade:
-Não!

Surpreendentemente (ou talvez não) a minha réplica convenceu-os. Os três, à uma, começaram logo a tratar do meu assunto. E eu juro que nunca tinha visto burocratas trabalhar de maneira trão afincada e expedita. Quando me viram aviado e a dirigir-me para a saída, nem esperaram que eu pusesse o pé na rua. Saíram de trás do balcão, vieram colados às minhas costas até à porta do 1º Cartório Notarial de Almada - e ali ficaram, a decidir qual deles iria utilizar primeiro a chapa de radiografia onde se viam os ossos maltratados do sobrinho daquela mais entusiasta e trombuda.

Ai, pus-me a matutar: será que o mundo endoideceu de repente?

Como ainda queria comprar o jornal (que eu, em férias, ando sempre mal informado, e pretendia abrir hoje uma excepção) comecei a caminhar em direcção a um quiosque que eu cá sei. Andar clarificou-me as ideias. Afinal, se o mundo tem andado a enlouquecer aos poucos, não pode ter ficado maluquinho de repente. Esse pensamento reconfortante fez-me sentir... como direi?... reconfortado. Reflectindo um pouco mais no assunto, concluí que é a própria profissão de burocrata que faz com que os burocratas acabem por ficar com os neurónios meio atrofiados. É normal.
Parecia-me uma explicação razoável e fiquei contente, comigo e com o mundo.

Mas logo me sobressaltei novamente. É que, na rua, toda a gente estava a pôr na cara uns óculos de sol horrorosos. Que coisa estranha! Aquilo fazia lembrar os óculos usados pelos personagens de um filme de John Carpenter. Esses óculos (os do filme) permitiam, a quem os usava, distinguir, claramente e em qualquer local, os extraterrestres dos legítimos nativos deste planeta Terra. Fiquei preocupado, mas...

Pronto, lá estava eu outra vez com a minha imaginação delirante.
Ando a ver demasiados filmes de ficção científica, pensei. E, caminhando, cheguei ao quiosque.
Estava fechado.
Logo aquele quiosque, que nunca fecha, estava fechado nessa malfadada manhã! Reparei então no papel branco, colado com fita adesiva na montra do quiosque, onde estava escrito a marcador o seguinte:

ENCERRADO POR MOTIVO DE ECLIPSE

Eclipse? Qual eclipse?...

Eclipse do quê?

Pois era, o eclipse... E eu, estupidamente, não me lembrava.
Censurei-me: é o que faz não ler jornais. Nem ver televisão.
E agora?

Fiquei com uma vontade danada de comer um gelado. Fui ter com um senhor que estava a vender gelados na rua, e pedi-lhe um gelado. Ele estava de nariz no ar, com aqueles óculos de sol horrorosos que me pareceram qualquer coisa tão ignóbil que agora me abstenho de referir. E, de nariz empinado, sem se dignar baixar a cabeça para olhar para mim, perguntou-me:
- Temn mesmo de der agora?
E eu disse-lhe a verdade:
- Tem.
E ele, de nariz no ar:
_ Bom...
Baixou a cabeça. Tirou os óculos. Abriu a arca de gelados. Deu-me o gelado que lhe pedi. Entreguei-lhe o dinheiro e fiquei à espera do troco. Enquanto ele contava as moedas, senti um impulso iresistível e perguntei-lhe:
- Posso experimentar?
- O quê, os óculos? Ó amigo, experimente lá, mas só durante um bocadinho, está bem? É que eu não quero perder a melhor parte do eclipse.
Então, com um assomo de emoção indescritível, agarrei naqueles óculos inefáveis, enfiei-os na minha cara, empinei o nariz para o sol.

À volta, tinha-se juntado uma mmultidão: com aqueles óculos de sol horrorosos, olhavam, de nariz empinado, para o sol daquela manhã de Agosto.

E foi assim que, finalmente, me tornei uma pessoa normal.

Daí a importância desta crónica.

11 de Agosto de 1999

Nota: Este é um texto de ficção. Qualquer semelhança com factos ou pessoas reais é pura coincidência. Exceptuando, obviamente, o eclipse - que aconteceu mesmo, nessa manhã de Agosto.

António Vitorino

(texto inédito)

Futebol

2010-06-27T21:49:00.001Z

Ernesto possante, dito A Locomotiva,
Era o pulmão da sua equipa.
João Pato, jogador franzino e rápido,
Era O Grande Artista da equipa adversária.
O Locomotiva era limpo e leal
Mesmo quando entrava, como se diz, a matar.
João Pato era também o matador da equipa
Mesmo quando falhava de baliza escancarada.
Naquela tarde, a meio campo,
Perante escassas centenas de espectadores,
Corria o veloz Pato com a bola dominada
No seu drible estonteante,
Vai daí, Ernesto, o Possante, entrou com tudo,
Como se costuma dizer.
Em câmara lenta, observamos o patudo pé
do limpo e leal Possante em riste
Na fraca perninha do teórico Pato.
A televisão não nos dá o som quebradiço
Da tíbia e do perónio,
Mas vá lá que ainda conseguimos ver
A fractura exposta e o sangue.
A televisão mostra-nos que o futebol
Não passa de um jogo de bárbaros.
Os gajos da maca, que até nem gostavam de futebol
E estavam a contar estúpidas anedotas de louras,
Só se aperceberam do acidente
Quando ouviram o Pato berrar:
Ai ai ai que esta besta partiu-me a perna.
E lá levaram o Pato para fora do estádio.
Dizem os regulamentos
Que nenhum jogador pode ficar a sangrar dentro do campo.

Miki Sorraia

Debaixo do Bulcão poezine

Número 26 - Almada, Junho de 2004

uivando nas chagas rubras da manhã

2010-06-26T04:58:00.001Z

hoje, não há espaço para
lágrimas a lamber nas feridas
apenas o sangue inundando o peito e
suspiros agudos, dolorosos
escorrendo na parede das ideias

Miguel Nuno

Debaixo do Bulcão poezine
Número 18 - Almada, junho 2002

Fala do Velho do Restelo ao Astronauta

2010-06-18T13:43:00.002Z

Aqui, na Terra, a fome continua,
A miséria, o luto, e outra vez a fome.

Acendemos cigarros em fogos de napalme
E dizemos amor sem saber o que seja.
Mas fizemos de ti a prova da riqueza,
E também da pobreza, e da fome outra vez.
E pusemos em ti sei lá bem que desejo
De mais alto que nós, e melhor e mais puro.

No jornal, de olhos tensos, soletramos
As vertigens do espaço e maravilhas:
Oceanos salgados que circundam
Ilhas mortas de sede, onde não chove.

Mas o mundo, astronauta, é boa mesa
Onde come, brincando, só a fome,
Só a fome, astronauta, só a fome,
E são brinquedos as bombas de napalme.

José Saramago

Os Poemas Possíveis (1966)

José de Sousa Saramago (Azinhaga, Golegã, 16 de Novembro de 1922 — Lanzarote, 18 de Junho de 2010) foi um escritor, argumentista, jornalista, dramaturgo, contista, romancista e poeta português.

Foi galardoado com o Nobel de Literatura de 1998. Também ganhou o Prémio Camões, o mais importante prémio literário da língua portuguesa. Saramago é considerado o responsável pelo efectivo reconhecimento internacional da prosa em língua portuguesa.

Fonte:
http://pt.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Saramago

"Retrato, vós não sois meu"...

2010-06-09T23:20:00.003Z

MOTE

Retrato, vós não sois meu.
Retrataram-vos mui mal:
que, a serdes meu natural,
fôreis mofino como eu.

GLOSA

Inda que em vós a arte vença
o que o natural tem dado,
não fostes bem retratado,
que há em vós mais diferença
que do vivo ao pintado.
Se o lugar se considera
do alto estado que vos deu
a sorte, que eu mais quisera,
se é que eu sou quem de antes era,
retrato, vós não sois meu.

Vós na vossa glória posto,
eu na minha sepultura;
vós com bens, eu com desgosto;
parecei-vos ao meu rosto,
e não já à minha ventura.
E pois nela e vós erraram
o que em mim é principal,
muito em ambos se enganaram.
Se por mim vos retrataram,
retrataram-vos mui mal.

Mas se esse rosto fingido
quiseram representar,
e houveram por bom partido
dar-vos a alma do sentido
pera a glória do lugar,
víreis, posto nessa alteza,
que em vós não há cousa igual,
e que nem a maior mal
podeis vir, nem por baixeza,
que a serdes meu natural.

Por isso não confesseis
serdes meu, que é desatino
com que o lugar perdereis.
Se conservar-vos quereis,
blazonai que sois divino;
que, se nesta ocasião
conhecessem que éreis meu,
por meu vos deram de mão,
..................
fôreis mofino, como eu.

Luís de Camões

(citado em
http://www.revista.agulha.nom.br/camoes76.html)

2010-06-09T23:13:00.001Z

Luís de Camões, serigrafia editada pelo Centro Cultural de Almada, no 4º centenário da morte do poeta, 10 de Junho de 1980. Reprodução do "Retrato feito por Fernando Gomes, o único retrato do poeta que se diz ter sido tirado do natural"

Imaginária Onda

2010-06-08T23:58:00.003Z

Naufraguei em todos os
abismos da mente

Fui flor de lótus
nos Jardins de Bizâncio

Lágrimas salgadas
de Adamastor

O quinto vórtice
da pirâmide

Arco gótico de
catedral

Imaginária Onda

Cálice de doce
cicuta

Redenção de espírito
antigo

Montanha voadora
cipreste contador da
história
do mundo

Fábula encantada
deusa da luz
mulher de múltiplos seios
harpa de ciclope

Imaginária Onda

Tempestades de amor
feiticeiro da maré
sonho dos ventos
sacerdotiza da lua
guardião do espaço
volúvel forma
de néctar
veneno de Nero
serpente de Medusa
esperança de Pandora
tapete mágico
lâmpada de Aladino
gárgula de Nôtre-Dame

António Boieiro

Debaixo do Bulcão poezine
Número 18 - Almada, Junho 2002

No vídeo (do canal http://www.youtube.com/user/metoscano):o autor declama este poema durante uma sessão mensal de poesia vadia - Almada, 28 de Janeiro de 2008.

Paradigma intercalar

2010-06-08T23:31:00.004Z

A voz

olha surda,
cala e grita
sangue da vida.
As mãos
são setas,
desertas,
por tocar.
O peito
desatina acelerado,
arritmia constante.
E a estrela
brilha sinais
radiosos por
beijos distantes.
O sabor é intenso,
interminável...

Gabriel 97

Debaixo do Bulcão, poezine

Número 15 - Almada, Junho de 2001

Colaborações para a próxima edição: enviem até 15 de Maio

2010-05-07T17:45:00.001Z

Debaixo do Bulcão está a preparar a edição 38, a sair em Junho. Enviem as vossas colaborações: poesia ou prosa, não muito extensos (dada a limitação no número de páginas), bem como desenhos ou ilustrações que possam ser reproduzidas em fotocópia.

DATA LIMITE: 15 DE MAIO.

debaixodobulcao@netcabo.pt

Tanto mar

2010-04-24T19:18:00.002Z

Sei que estás em festa, pá
Fico contente
E enquanto estou ausente
Guarda um cravo pra mim

Eu queria estar na festa, pá
Com a tua gente
E colher pessoalmente
Uma flor do teu jardim

Sei que há léguas a nos separar
Tanto mar, tanto mar
Sei também que é preciso, pá
Navegar, navegar

Lá faz primavera, pá
Cá estou doente
Manda urgentemente
Algum cheirinho de alecrim

Chico Buarque de Hollanda

(poema - canção de 1975, composta a propósito da revolução portuguesa de 25 de Abril de 1974)

Papo de Índio, poema de Chacal lido por Sylvia de Montarroyos

2010-03-27T13:55:00.003Z

Veiu uns ômi di saia preta
cheiu di caixinha e pó branco
qui eles disserum qui chamava açucri
aí eles falarum e nós fechamu a cara
depois eles arrepitirum e nós fechamu o corpo
aí eles insistirum e nós comemu eles.

Chacal

Sobre o autor e a sua época literária:

http://www.reporterbrasil.org.br/exibe.php?id=519

Poema dito durante os trabalhos do painel "Ao Encontro das Poéticas Contemporâneas", no 1.º Encontro de Poetas do Mundo em Almada.

Um bulcão muito handicraft

2010-03-26T18:22:00.002Z

A edição 37 do Debaixo do Bulcão poezine está finalmente impressa e pronta a circular.

São 24 páginas, no habitual formato A5 (ou, mais rigorosamente, A4 na horizontal, dobrado ao meio e agrafado), em fotocópia a preto e branco.

Esta edição apresenta-se aos leitores com um visual de fanzine "clássico", muito handicraft. Foi paginada com recurso ao velho método de corte-e-cola.

Contém textos de Affonso Gallo, Alexandre Castanheira, António Vitorino, Baltasar Mingo, BB Pásion, Helga Rodrigues, João Meirinhos, Luís Milheiro, Madalena Barranco, Minda, Mônica Quinderé, Nuno Rocha, Rui Tinoco, Sídnei Olívio, Tere Tavares. Ilustrações de Teresa Câmara Pestana (editora do Gambuzine - http://www.gambuzine.com/) e Helga Rodrigues. Capa e paginação de António Vitorino.

Este número começa a ser distribuído hoje, no 1º Encontro de Poetas do Mundo em Almada (Convento dos Capuchos, Caparica).

Conta com o apoio (impressão) da Câmara Municipal de Almada - e, naturalmente, de todos os que (agora e desde 1996) têm ajudado a levar por diante este projecto.

O editor do Debaixo do Bulcão poezine agradece a todos os que têm - de muitas formas - apoiado o projecto e as edições. Mas, no que diz respeito a este número 37, deseja manifestar o seu agradecimento, em particular, a Adelaide Silva e Margarida Catarino (da organização do encontro de poetas); Teresa Câmara Pestana (pelos desenhos que cedeu para publicação); Jorge Figueira e Nuno Nascimento (que ajudaram a resolver problemas de última hora); e, por último mas não menos importante, ao vereador António Matos, da Câmara Municipal de Almada (pelo apoio da autarquia a esta edição).

A poesia esteve na rua...

2010-03-21T19:38:00.003Z

21 de Março de 2010. Intervenção na Praça São João Baptista - no âmbito do 1º Encontro de Poetas do Mundo em Almada - par assinalar o Dia Mundial da Poesia. O grupo de "performers" foi surpreendido por uma criança que inisitiu em improvisar os seus próprios poemas! E muito bem o fez - como se pode apreciar neste vídeo!

VINTE E UM DE MARÇO - DIA DA PRIMAVERA, DA ÁRVORE, DA POESIA E SEMPRE DA LIBERDADE

2010-03-21T14:28:00.002Z

Primavera
Nascer renascer
semear para germinar
sair do negrume da subterrânea terra
alegrar-se de uma folha
de mais folhas
a alindar a superficial terra
e crescer e florir
é a terra a primaverar-se
de esperança
é a seiva a aniquilar
desânimos e cansaços
a aorta da vida a vencer

Já fui frágil
mas cresci e vigorei-me
sou forte de tronco
e ramos
e mesmo quando perco
folhas
aguardo pacientemente
o primaveril fortalecimento
que dos botões minúsculos
brotará
e inundará de certezas
as minhas veias
meu berço de futuro

Poesia
não tem estações
é sempre primavera
prima da luz
vera e indesmentível
imaginação humana
correndo no leito infinito
do ribeiro do tempo
das sementeiras
do revigoramento das árvores
e do futuro,
que é só caule
mas vai ser tronco
que me vai deixar trepar
até ao alto
para de lá ver finalmente
todas as luminosas cores
da liberdade

Alexandre Castanheira

Debaixo do Bulcão poezine

Número 37 - Almada, Março 2010

2010-03-21T04:01:00.003Z

GALHOS ABERTOS
Enraizei-me sobre a terra
e ofertei folhas e flores
aos quatro braços do vento.
Implorei água
de galhos abertos
e tombei no leito de fogo
de um lago seco.
Arranquei
os pés
da lama
e a chuva
veio
e lavou
uma
alma humana.

Madalena Barranco
http://flordemorango.blogspot.com/
Registro da FBN/EDA

(a propósito do Dia Mundial da Árvore e da Floresta, 21 de março)

Encontro de poetas lusófonos em Almada

2010-03-21T02:19:00.002Z

Um momento do primeiro dia. 20 de Março de 2010, Convento dos Capuchos.

1.º Encontro de Poetas do Mundo em Almada - 20 a 27 de Março

2010-03-19T07:43:00.005Z

A primeira edição de Poema - Encontro de Poetas do Mundo em Almada decorre a partir de amanhã e durante dois fins de semana, no Convento dos Capuchos. Debaixo do Bulcão criou um blogue, não-oficial, para divulgar o evento e acompanhar os trabalhos. Nesse espaço irão encontrar informação actualizada e reportagem dos locais onde se desenvolvem as actividades do encontro.

http://poetasdomundoemalmada.blogspot.com/

2010-03-19T00:51:00.002Z

As tuas palavras
revelam a verdade
que não quis admitir.
A tua verdade.
Deixa-me dizer-te
a minha...
Será. Não te amei na
vez de ninguém.
És a fotografia
calma e inspirante
de uma fuga sentida.
Não te usei.
Amei-te sim à luz daquela
fogueira, nos risos trocados.
No cansaço das
noites sem dormir.
Amo-te agora
não procurei o teu
corpo. Procurei a
tua alma.
E a minha estendeu-se
para ti.
Achas que fingi?

Raquel

Debaixo do Bulcão poezine
Número 2 - Março 1997

(grafismo de Luísa Trindade)

2010-03-19T00:34:00.001Z

Quero fugir
Mas as minhas pernas
Não deixam...
Quero gritar
Mas a minha voz morreu...
Sinto-me leve como a pena
Que em tempos segurei na mão
E pesada comop o chumbo
De correntes imaginárias
Que me aprisionam!
Este mundo não é meu
E ele sabe disso...

Ana Silva

Debaixo do Bulcão poezine
Número 2 - Almada, Março de 1997

2010-03-19T00:22:00.001Z

O relógio situado
dobrando o papel
escrevinho palavras sem nexo
em sentido angular
óptica inerente ousado nú
despida da casca
gema dos rúbis amanheceres

na cama
depois do Éden
redescoberto
humanizada estratosfera
nesse cume, meu everest

antes do supra-sensível
transcendente universo
ostras e pérolas
últimos vermes
dos oceanos terrestres
flui tua sensação
nestas tão prisões
muralhas espirituais.

João Paulo

Debaixo do Bulcão poezine
Número 2 - Almada, Março de 1997

Fiel amigo (ou a história de um cão chamado bacalhau)

2010-03-15T03:11:00.001Z

Aos quatro anos troquei o meu avô por berlindes
Aos sete troquei a minha irmã por uma pistola
Aos nove a minha avó por um saco de pevides
Aos treze o meu tio pela primeira falta à escola
Aos catorze a minha tia pelo meu primeiro beijo
Aos quinze o meu pai pela primeira bebedeira
Aos dezasseis o meu melhor amigo por um desejo
Aos vinte o meu único amor por uma brincadeira.

Fiquei cheio de coisas, que de muito me serviram!
Claro que sem pai, sem mãe e sem tia
Foi por isso que não troquei o meu cão
(precisava de alguém que me fizesse companhia)

João Couvaneiro

Debaixo do Bulcão poezine
Número 2 - Almada, Março de 1997
(grafismo de Luísa Trindade)

2010-03-13T03:46:00.001Z

Amor meu, se morro e tu não morres,
amor meu, se morres e não morro,
não demos à dor mais território:
não há extensão como a que vivemos.

Pó no trigo, areia nas areias,
o tempo, a água errante, o vento vago
nos transportou como grão navegante.
Podemos não nos encontrar no tempo.

Esta campina em que nos achamos,
oh pequeno infinito! devolvemos.
Mas este amor, amor, não terminou,

e assim como não teve nascimento
morte não tem, é como um longo rio,
só muda de terras e de lábios.

Pablo Neruda

XCII, de "Cem Sonetos de Amor"
(tradução de Carlos Nejar,
edição L&PM Editores S/A
Porto Alegre, 2001)

Comunicado à população poética lusóphona

2010-03-09T00:58:00.002Z

Maria Campaniça

2010-03-08T15:35:00.004Z

Debaixo do lenço azul com sua barra amarela
os lindos olhos que tem!
Mas o rosto macerado
de andar na ceifa e na monda
desde manhã ao sol-posto,
mas o jeito
de mãos torcendo o xaile nos dedos
é de mágoa e abandono...
Ai Maria Campaniça,
levanta os olhos do chão
que eu quero ver nascer o sol!

Manuel da Fonseca
http://pt.wikipedia.org/wiki/Manuel_Lopes_Fonseca

ilustração: Ceifeira,
de Manuel Ribeiro de Pavia
http://pt.wikipedia.org/wiki/Manuel_Ribeiro_de_Pavia

2010-03-03T02:10:00.003Z

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

(do "Poema 20" de "Veinte poemas de amor y una canción desesperada")

poema encontrado em
http://www.todas.com.br/pabloneruda.htm

Tributo a Almada, de Alexandre Castanheira

2010-02-28T22:21:00.002Z

(...)

Quando Almada adormece
e a Torre da casa-mãe do Município
se desprende da turbulenta luz do dia
que ali encaminhara cidadãos
em busca dos pareceres necessários
de quem governa a cidade

A magia associativa coloca imaginárias velas
(Incríveis!)
sobre as velhas e roídas pedras das ruas de antanho

Servem para iluminar culturalmente
sociedades
academias
clubes
procurados vai já para dois séculos
por homens e mulheres que recusam ficar à parte do progresso
e decidiram não viver só às ordens de leis
decretos
e despachos
que não fizeram nem pediram

Eles querem conhecer saberes
e saber aplicá-los
a melhorar a vida de todos os dias
a desenvolver o espírito - dizem uns
a alma - dirão outros
para poderem abandonar conscientemente
os atalhos oferecidos sem saída
e caminhar firmemente pelas vias da liberdade

(...)

Alexandre Castanheira

em
Tributo a Almada (Assim aprendi a olhar Almada)
Edição Poetas Almadenses - caderno n.ª 78 da colecção Índex Poesis
(capa: grafismo de Jorge Figueira;

imagem de Albino Moura,

"Almada ontem e hoje", óleo sobre tela)

Alexandre Castanheira lê poesia do seu mais recente livro, "Tributo a Almada"

2010-02-28T15:57:00.004Z

Lançamento realizado dia 27 de Fevereiro de 2010, no Le Bistro Café, em Almada, antecedendo mais uma sessão mensal de "poesia vadia".

Poesia Vadia - edição de Fevereiro 2010

2010-02-26T22:44:00.002Z

Com apresentação do novo livro de Alexandre Castanheira,

"Tributo a Almada".

Debaixo do Bulcão poezine - a próxima edição é em Março!

2010-01-29T01:19:00.002Z

A próxima edição em papel será a número 37. Está agendada para Março de 2010. Ficamos a aguardar as vossas colaborações (poesia ou textos curtos em prosa), que podem ser enviadas desde já para debaixodobulcao@netcabo.pt.

Contra Corrente - um novo site de poesia!

2010-01-23T19:37:00.002Z

«Contra-Corrente é uma publicação online gratuita, sem fins lucrativos, dirigido ao público leitor de poesia e prosa. Este projecto dedicado à palavra, tem como propósito dar voz aos poetas, aos escreventes, aos coleccionadores de palavras, desconhecidos do universo literário. A Revista propõe-se divulgar eventos culturais, música e outros assuntos que se achem pertinentes. Trata-se de um projecto aberto à colaboração. A primeira edição da revista está prevista para o segundo trimestre de 2010.»

Consulte as condições de participação no site
http://contracorrente.pt.vu/

(Informação recebida via Facebook)

A cidade é um chão de palavras pisadas

2010-01-18T21:33:00.005Z

A cidade é um chão de palavras pisadas
a palavra criança a palavra segredo.
A cidade é um céu de palavras paradas
a palavra distância e a palavra medo.

A cidade é um saco um pulmão que respira
pela palavra água pela palavra brisa
A cidade é um poro um corpo que transpira
pela palavra sangue pela palavra ira.

A cidade tem praças de palavras abertas
como estátuas mandadas apear.
A cidade tem ruas de palavras desertas
como jardins mandados arrancar.

A palavra sarcasmo é uma rosa rubra.
A palavra silêncio é uma rosa chá.
Não há céu de palavras que a cidade não cubra
não há rua de sons que a palavra não corra
à procura da sombra de uma luz que não há.

José Carlos Ary dos Santos

em
http://users.isr.ist.utl.pt/~cfb/VdS/ary.dos.santos.html

Sobre o autor:
José Carlos Ary dos Santos era filho do médico Carlos Ary dos Santos e de Maria Bárbara de Miranda e Castro Pereira da Silva. Nasceu na Maternidade Alfredo da Costa, em Lisboa, a 07 de Dezembro de 1936 e faleceu a 18 de Janeiro de 1984 na mesma cidade.
Fonte:
http://pt.wikipedia.org/wiki/Ary_dos_Santos

Bocage in Almada

2010-01-17T19:57:00.003Z

elmano sadino poeta libertino

veio à procura de drogas & rock and roll

e ver se as águas do tejo são mesmo radioactivas

e porque é que não conseguimos cair do cristorei.

veio à procura de sexo e cerveja

e os golfinhos não esquecer os golfinhos

que na sua terra não se comem: são roazes

e há moscatel e choco frito e a interminável chatice.

por isso elmano sadino poeta libertino

veio conhecer a urbe dos psicotrópicos e da violência

das caixas de multibanco e das seringas

pois na sua terra não existe nada disso

and that's boring.

António Vitorino

Debaixo do Bulcão poezine

Número 16 - Almada, Janeiro de 2002

2010-01-12T19:05:00.004Z

um poema feito em computador

directamente no ecran do computador

(isso não existe. antes escreveste

no teclado do computador)

não existe. se existe

não pode ser poema

propriamente. será

o que estiveres a sentir.

até podes ser tu.
mas nunca és tu.

o único poema

o verdadeiro único poema

é o que corre dentro de ti.

é o teu sangue

e isso não consegues entender.

explica lá isso ao computador. (ao sangue do computador)

explica lá isso a ti próprio.

explica-te a ti próprio.

explica.

te.

Baltasar Mingo

Debaixo do Bulcão poezine

Número 16 - Almada, Janeiro de 2002

estado (s) de alma

2010-01-10T15:07:00.005Z

Não sei se gostas de teatro ou de cinema
De Poesia ou de Drama
Não sei se gostas de ler ou ouvir música
Do azul ou do vermelho
Da seda ou do algodão
Não sei se gostas de Sol ou de chuva
Da Primavera ou do Outono
Do mar ou do campo
Não sei se gostas dos Rolling Stones ou do Frank Zappa
Do branco ou do preto
Não sei se gostas de cães ou de gatos
De ouro ou de prata
De pérolas ou de diamantes
Não sei se gostas de Salsa ou de Tango
De andar de avião ou de barco
Não sei se gostas de cravos ou de tulipas
De dança clássica ou de moderna
De pintura ou de escultura
De Picasso ou de Rodin
Não sei se gostas de mim ou de outro
Se me conheces ou se me reconheces

Não tenho desculpa para tanto desconhecimento
Não encontro desculpas para tanto desconhecimento

Sei isso sim do que eu gosto
Dos teus cabelos e dos teus lábios
Do teu sorriso e da tua voz

E porque tenho sempre a liberdade de sonhar
Ninguém pode proibir-me de te amar

Alma de(a) 10 Julho 1998

António Marques

Debaixo do Bulcão poezine
Número 12 - Almada, Janeiro 1999

Álvaro Valente o Homem e a Obra: novo livro de Artur Vaz

2010-01-07T22:10:00.002Z

Com lançamento marcado para 31 de Janeiro, Artur Vaz vai lançar a biografia de Álvaro Valente, personalidade interventora na vida cívica montijense, nomeadamente na primeira metade do século XX, numa edição da Câmara Municipal do Montijo.

Farmacêutico de profissão, republicano de ideário político, Álvaro Valente distinguiu-se, também, como fluente orador. Maior notabilidade local e nacional alcançou a partir da década 30 do século XX, quando se entrosou com a causa dos bombeiros voluntários, primeiro na Associação Humanitária dos Bombeiros Voluntários do Montijo, de que foi comandante (a partir de Janeiro de 1931), depois, ampliando a sua intervenção no aparecimento da Liga dos Bombeiros Portugueses.

É dele a autoria do lema Vida Por Vida, hoje o ex-líbris do ideário de todos os “soldados da paz”.

Este trabalho histórico, para além de preservar a memória colectiva do Montijo, entronca também pedaços e factos inéditos da história local de Pinhal Novo, Estremoz e outros lugares como: Almada, onde encetou várias palestras, sendo ainda autor do poema do seu hino municipal, musicalizado pelo célebre maestro Leonel Duarte Ferreira e da obra poética em onze cantos Um Hino a Almada, raridade bibliográfica.

Tem prefácio do professor universitário e historiador Dr. Luís Graça, que diz a dado passo: “um diligente trabalho de pesquisa, sobretudo a nível da documentação provante, escorado em adequada bibliografia e honesta exposição. Mais uma obra para a galeria da bibliografia montijense, a reforçar os valores de uma identidade local, pois o seu autor é um investigador prestigiado pelos trabalhos a que mete ombros, fundamentais para o entendimento das origens destas terras da margem sul do Tejo”.

Insónia

2010-01-02T19:19:00.003Z

Após o tempo aquático quando a chuva vela, vem então pela janela do meu quarto uma frescura nocturna, como se as horas condensassem todas as brisas do dia, num polvilhar repentino de luzes quietas e nítidas de um branco amarelado, ao fundo quase vermelho, testemunhas mudas do ruído, ao longe, dos veículos dispersos. Pela rua, onde tudo dorme alheio e igual, um silêncio móvel e vibrente torna agradáveis as árvores estáticas e as janelas envidraçadas no dormente pálido do ar. É de facto a noite, luzindo misteriosa, trazendo nos seus dedos vastos e antiquíssimos, um não sei quê de amargura e de alegria. Perdi o sono, lá para trás entre tantas ruelas difusas de multidão, e escrevo sem sonhar, companheiro anónimo do luar no lago da noite, esfarelando o tempo entre os dedos ávidos de sonho, olhando indiferente as migalhas do tédio em que a minha consciência se abandona.

No grande claustro deste mundo sossegado, o pórtico rendilhado das sensações abre o seu sorriso estelar, ao fim das lajes da procura, para outra sala abobadada. No prédio em frente, incadeado pela luz pérola de um grande candeeiro tricéfalo, um morador tardio aproxima-se do vidro baço da porta, preparando-se para subir. Os outros caem no esquecimento momentâneo da vida, até projectarem os punhos amarrotados e dançantes numa curva rápida a caminho da sua inércia primitiva.

De repente, tudo é morto, pavorosamente apodrecido pelo espasmo absurdo das coisas. Tudo é o mesmo igual, grande jazigo de vidro onde repousam os gestos diluídos e abstractos. E é, como um grande palácio de Tsarkoie de cartas de jogar, varrido ocamente pelo vento, metáfora inútil à luz submersa das cúpulas, derretidas sob o meu olhar demorado e vazante de tudo ser assim.

Antigamente, eu brincava no patamar recôndito daquele sétimo andar, onde a grande varanda traseira boiava ao luar real, concentrando nos meus olhos indagantes de criança. Parava, com as mãos rodopiantes, a pequena bola colorida e transparente, e olhava o escuro suspenso sobre o mural laranja, gozando a impressão dormente de ser uma estrela. Vivia assim o meu sonho secreto e a noite era límpida ao olhar-me através dos seus cabelos envolventes. E eu ficava, sentado contra a parede ao pé da porta, a luzir nos seus olhos misteriosos, como uma anémona arrancada ao fundo invisível do mar.

Antigamente, o vasto e morno real dos desertos perdidos, onde os meus passos se trocaram para este caminhar insubmisso pelas fragas da memória, onde as rochas dilatam fundas formas surreais, como chamas de pedra prolongando os olhos fossilizados para este lado da vida. E o que sou por fora, são essas ruínas arquétipos do antigamente, dispersas pela floresta de chuva dorecordar. E o que sou por dentro, descolora-se no sorriso cúmplice do maquinista da locomotiva velha em cima do móvel, partida da gare do ontem, entre as ervas velhas da linha de ferro, para a cúpula da chegada do futuro, onde não sei quem era, e minto quem não sei ao certo se fui eu.

E esta noite vegetativa, segredo vácuo e caminhante pelo rolo dos tempos, e a grande inércia indecisa que chega dos quatro cantos do quarto, são grandes esferas de silêncio com árvores e luzes lá dentro, recolhidas pela rua deserta até ao ponto de alguma espécie de infinito oculto para a paisagem.

Ontens, hoje, horas, noite, pequenas secretas brincadeiras felizes de terem sido, espuma no espaço, que se dissolve na percepção de terem sido notadas. Caixa de vidro rachado das nevralgias possíveis, traço rápido dos faróis diagonais e vastos no negro modular de tudo, onde eu, por um acontecimento casual da vida, mergulho recolhido a um canto, como um esquecido frasco vazio...

Quem me olho? Que sinto? Tudo dorme como um grande lago estagnado...

António José Coutinho

Debaixo do Bulcão poezine

Número 12 - Almada, Janeiro de 1999

Receita de Ano Novo

2009-12-30T21:19:00.004Z

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação como todo o tempo já vivido
(mal vivido ou talvez sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,
novo até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?).
Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar de arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um ano-novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Texto extraído do "Jornal do Brasil", Dezembro/1997.em
http://www.releituras.com/drummond_dezembro.asp

Vade retro

2009-12-29T01:11:00.003Z

quando olhas pela janela do metropolitano entre anjos e socorro
desconfias que por trás do veloz muro
lá bem entranhado na laboriosa terra há um resto
de fenícios já tardios que ali na terra tombaram.
deixaste atrás de ti um capitel grego em arroios
e uma bexiga de porco medieval em alvalade.
apontas para pontinha. mas vais suspeitar de mouros no saldanha
e de peste que só mata castelhanos lá no rato.
entopes-te toupeiramente mesmo em baixo do marquês
e sais ofuscado de luz em campo grande.
então finalmente pensas:
no tempo em que alexandre o'neill pisava o chão da cidade
era bem mais pequena a rede: era ridícula
e hoje finalmente já não é.

António Vitorino

Debaixo do Bulcão poezine
Número 20 - Almada, Dezembro 2002

(poema inspirado na famosa frase de Alexandre O'Neill "vá de metro, satanás!")

Tehil (um salmo)

2009-12-27T20:40:00.004Z

´

Vens ao meu jardim
ao meu retiro de aves e pensamentos
colher da Tua mirra com tuas mãos cobertas
de orvalho: comer Teu leite e mel
oh corpo que estendes as águas oh Senhor do sol!
Olhas-me e a chuva sobre as casas
cai no espaço fluido do mundo...
Oh eu sou às vezes nevrálgico como um sono sem sonhos...

Tenho sede de Ti! Como o veado a gazela
suspiram pelas cordas de água nas montanhas...
Teus mistérios são harpas: as músicas do futuro
num vale ao longe - em Ti
aprendi a morrer...

(Nos plátanos da estrada
- círculo oval palidamente fechado
nessa elipse vegetal do vento -
não foram ainda dispersas as amarelas folhas
E uma luz tímida enche agora a tarde
Quem sabe ela virá achar-me os cabelos
se eles ficarem cinza pela terra...)

E vejo as Tuas mãos no repouso
de mim: pois Tu me gravaste na Tua carne
Meus muros estão sempre perante Ti
Meus olhos são húmidos perante as linhas nocturnas

Mas Tu
Tu ficas e andas com os Teus pés
no meu jardim como no olho da tempestade...

António José Coutinho

Debaixo do Bulcão poezine
Número 20 - Almada, Dezembro 2002

Poema de Natal, de Vinicius de Moraes

2009-12-24T13:14:00.001Z

Poema de Vinicius de Morais, interpretado por Camila Morgado e Ricardo Blat. Trecho extraído do filme de Miguel Faria Jr. POEMA DE NATAL

2009-12-23T22:58:00.004Z

o dinheiro não tem raça
mata todos por igual
todos os pobres da praça
esperam o seu pai natal

e se o pai natal não vem
já não faz mal, tá-se bem
bebe-se um copo a doer
fumos depois de beber

Affonso Gallo
http://affonsogallo.blogspot.com/

Debaixo do Bulcão poezine
Número 7 - Almada, Dezembro 1997

A História de um Homem

2009-12-23T13:59:00.001Z

Rua fora fugia
Corria velozmente
Por uma recta imaginária

A população observava-o
Admirada com tal atitude

No seu horizonte
Estava um campo verde
Umas casas baixinhas
Uma população
Constituída por Humanos
Um ar fresquinho

Respirava-se um ambiente de amizade
Em vez de se "comerem"
Apoiavam-se
Em vez de objectivarem dinheiro
Lutavam por uma vida
Em vez de agredirem
Paravam para dialogar

O homem tinha descoberto
Uma jóia
Bem diferente da jóia da sociedade.

Pessoalmente reparei nele
E corri junto dele.

Ana Monteiro

Debaixo do Bulcão poezine
Número 27 - Almada, Dezembro 2004

VIVO

2009-12-22T18:22:00.003Z

Olhar aquele cigarro aceso que desejo
E que é meu e que levo à boca
Faz-me sentir vivo

Olhar o céu e sentir o chão debaixo dos pés
Caminhar ao Sol ou à chuva
Faz-me sentir vivo

Numa oração a um deus tão igual e tão diferente
Eu peço:
Faz-me sentir vivo

Faz-me sentir vivo.

José João da Costa Mota

Debaixo do Bulcão poezine
Número 11 - Almada, Dezembro 1998

O Ciclo da Serpente em Moura

2009-12-18T01:12:00.002Z

O Ciclo da Serpente - premonições deveras líricas

2009-12-16T01:30:00.003Z

Sala Pablo Neruda do Fórum Municipal Romeu Correia
Biblioteca Central de Almada
16 de Dezembro de 2009 (quarta-feira)
21h30

O Ciclo da Serpente - premonições deveras líricas
Poesia de António Vitorino (de 1989); prefácio de Alexandre Castanheira, capa de de Rui Tavares, paginação de Ermelinda Toscano. Uma edição Index Poesis (Poetas Almadenses).

Sobre o autor:

António Vitorino foi animador cultural na década de 1980 (no Centro Cultural de Almada), jornalista desde 1992 (em diversos órgãos regionais de imprensa escrita e falada), editor de uma publicação de poesia (Debaixo do Bulcão poezine) desde 1996. Actualmente exerce funções de assessoria num gabinete de comunicação.

Escreve poesia desde o início da década de 80. Publicou, durante essa década, no suplemento literário DN-Jovem, do Diário de Notícias e no suplemento juvenil do Boletim Municipal de Almada. Tem 3 cadernos de poesia (pequenas colectâneas de poemas avulsos) na colecção Index Poesis (o primeiro dos quais - número 1 dessa colecção - com o pseudónimo Affonso Gallo). Está referenciado no livro "Gente de Letras com Vínculo a Almada - bio-bibliografias", edição SCALA - Sociedade Cultural de Artes e Letras de Almada, 2005.

Apresenta agora "O Ciclo da Serpente - premonições deveras líricas", livro escrito em 1989. É este, na verdade, o seu "primeiro livro".

Sobre a obra poética de António Vitorino, escreve o autor do prefácio, Alexandre Castanheira «estamos perante um dos melhores valores da Poesia escrita por homens e mulheres de Almada» (http://umaefemeridemotivadora.blogspot.com).

A capa do livro é da autoria de Rui Tavares, fotógrafo e artista plástico luso-angolano, galardoado com diversos prémios de âmbito internacional.

A apresentação do livro contará também com um espectáculo, elaborado para o efeito pelos actores José Vaz e João Vasco Henriques (sonorizado pelo projecto "O Burro e o Cigano"), a partir dos 17 poemas que compõem "O Ciclo da Serpente - premonições deveras líricas".

Ciclo da serpente

2009-12-16T00:39:00.003Z

rara serpente. submersa sob o gelo das palavras
e a brancura rubra dos lugares onde
o frio da navalha se submete
à serpente imaginada.

António Vitorino

O Ciclo da Serpente - premonições deveras líricas (1989)
Edição Index Poesis. Almada, Dezembro de 2009

Miraculum

2009-12-13T20:06:00.006Z

respeitar a trova, serpente dos dias ácidos

que na treva se desdobra. sibilina

maré de dor.

preparo a pele doce, humus quente

respiração da água

preliminar serpente.

António Vitorino

em O Ciclo da Serpente - premonições deveras líricas (1989)

edição Index Poesis, Almada Dezembro de 2009

O Dominó da Malta

2009-12-07T17:08:00.003Z

Queria era o três-cinco!

Catorze!

Joga o quatro-cinco!

Tem dez.

Também não foi mal jogado.

O Vargas vai à frente.

(Bem o jogo está uma merda.

Passas?)

Podes crer.

Bem, está cada vez + alto, não tá?

Eu atrofio um bocado

de jogar esta merda.

Ouve o meu jogo está

Está um bocado... morto!

Dez e dominó

Miguel Nuno

Debaixo do Bulcão poezine

Número 1 - Almada, Dezembro 1996

Êxtase de milhões de mega-unidades de sensação

2009-12-03T21:30:00.003Z

Colocado directamente no virtual processo,

Encaixo-me no arquivo-ajuda

De extensão extremamente reduzida.

Teclo os dentes com estes dedos

De unhas roídas

E observo aquele "porco" do rato

Morto há três dias.

Navego, sentado, com um cigarro numa mão

E o rato (quase) completamente inanimado na outra

E o olhar parado vê... finalmente

Uma malha aberta na rede

Por onde me posso escapar.

Assim faço.

Aquele caixote iluminado

Que estranhamente não é bem uma televisão,

Mostra-me no écran

Aquilo que eu vejo para o meu futuro

(O écran está completamente negro)

E é a negrura

Que não tem nada de noite

E que tem tudo de ausência...

Que eu olho...

...

E lixado com isto tudo, apago o cigarro,

E digo para o meu gato que dormia sossegado:

- A merda da máquina deu o peido!!

E estranhamente cheirou-me mal.........

O gato acabara de se peidar para mim.

José João da Costa Mota

Debaixo do Bulcão poezine

Número 1 - Almada, Dezembro 1996

"Este Amigo que eu Canto"

2009-12-01T18:21:00.001Z

Cantada por Simone de Oliveira

A letra é do poeta José Carlos Ary dos Santos e a música de Fernando Tordo.

Poema do Coração

2009-11-24T15:23:00.004Z

"Eu queria que o Amor estivesse realmente no coração,

e também a Bondade,

e a Sinceridade,

e tudo, e tudo o mais, tudo estivesse realmente no coração

Então poderia dizer-vos:

"Meus amados irmãos,

falo-vos do coração",

ou então:

"com o coração nas mãos".

Mas o meu coração é como o dos compêndios

Tem duas válvulas ( a tricúspide e a mitral)

e os seus compartimentos (duas aurículas e dois ventrículos).

O sangue a circular contrai-os e distende-os

segundo a obrigação das leis dos movimentos.

Por vezes acontece

ver-se um homem, sem querer, com os lábios apertados

e uma lâmina baça e agreste, que endurece

a luz nos olhos em bisel cortados.

Parece então que o coração estremece.

Mas não.

Sabe-se, e muito bem, com fundamento prático,

que esse vento que sopra e ateia os incêndios,

é coisa do simpático.

Vem tudo nos compêndios.

Então meninos!

Vamos à lição!

Em quantas partes se divide o coração?"

António Gedeão
em

http://www.romulodecarvalho.net/

Da relação, nem sempre evidente, entre poesia e ciência

2009-11-19T17:16:00.003Z

O blogue "da realidade outra" é expressão, na internet, de um núcleo de poesia da Miau Associação - entidade parceira do projecto Cientistas ao Palco. Aqui fica um poema retirado desse blogue.

movimento perpétuo

Pensamos a partir do postulado

De que tudo no mundo é relativo,

Quando é certo que em tudo o que medimos

é a nossa própria dimensão que achamos.

Em cada óbito o cosmos morre inteiro

E inteiro vai ressuscitar no óvulo

Que, fecundado, vinga.

publicado por Francisco Arcos

em
http://darealidadeoutra.blogspot.com/

Justiça às serpentes

2009-11-16T21:28:00.004Z

quem te disse a ti, poeta, que as serpentes são viscosas?

que mania! vê lá se encontras outras imagens, está bem?

por exemplo: há serpentes venenosas, sim

há serpentes muito grandes, enrolam-se ao pescoço

de algumas divagações inconsequentes (desperdício...).

não é muito aconselhável remexer em ninho de serpentes

e há horror arrepiante numa cave onde as serpentes se enovelam.

tudo isso é muito certo. mas não lhes chames viscosas.

viscosas são as lesmas, as almas de gabinete

e os hipócritas que sabem escorregar para cima.

António Vitorino

Debaixo do Bulcão poezine

Número 6 - Almada, Novembro 1997